portando l’amore come giglio

e del suo bianco facemmo germoglio

cercando il volto del suo verbo”

gli antibiotici, dice.

dice che li ha dovuti prendere anche lei, ma lei mica ha il mio passato, e nemmeno il mio futuro. forse sta peggio, ma lei è psichiatra e sa nascondersi bene.

io no. io ho pianto tanto, e le ho detto che ultimamente capita sempre più spesso. ma lei ha continuato con gli antibiotici. poi se ne è uscita con dei fogli che prima o poi compileremo per l’esenzione. dice depressione grave. ecco, dice che ci scriverà così. e allora io le ho detto: ma non erano gli antibiotici?

poi è entrata all’improvviso una dottoressa, senza bussare. la mia dottoressa è rimasta male per me, ed io mi sono vergognata come una ladra. e un po’ mi sono anche incazzata. e così ci siamo messe a parlare dello schifo di certi ambienti, della maleducazione e incompetenza, ed anche dei muri che lì stanno cadendo a pezzi, perché sono marci dentro, proprio come certe persone.

io quando vado lì divento certe persone, ma non sono un muro, e non mi sento nemmeno marcia, però certi atteggiamenti non mi fanno sentire un essere umano.

lei continuava a dare la colpa agli antibiotici, ma poi ad ogni fine discorso mi diceva che è duro uscirne.

io credo che sono satura, di tutti gli ieri, ché li vivo come l’indifferenza della gente, che entra ed esce dalla vita come se la vita fosse fatta di tante porte, e nessuno bussa, prima di entrare. e poi nemmeno ti saluta, quando entra e nemmeno quando se ne va. proprio come quella là.

e quella là era una dottoressa, mica una come me che si fa le pippe mentali.

ma io, in fin dei conti, mica ho la laurea. ho solo la depressione.

e per lei io sono solo, quella là.

sul ciglio di quel limite

dove il timore non è paura

ma il timone per assolvermi”

col sapore del mistero

ché il sale dello stupore

costruirà l’indice dei nostri istanti”

 “simonetta nasce e vive a roma dal 28 settembre del 1958. prende il cognome bumbi dopo tre giorni. dopo ventidue anni ne prende un altro. e dopo quarantasette non si chiama più.

scrive da sempre. in seguito, su prescrizione della sua psichiatra.

non ama le maiuscole, fanno la differenza fra tutto, specialmente tra le persone, ma le usa quando scrive di Lui (Dio).”

caro lorenzo,

sono uscita di casa il 7 gennaio 2007, con in mano tre limoni, una tracolla nera ed un chiwawa bianco nel trasportino. il suo nome è pisolo, un regalo di mia figlia, per non farmi sentire sola nella nuova casa. ed ha fatto bene, perché lui, oltre ad essere l’unico uomo di casa, è il confidente e il familiare più attento che ci possa essere. la sua intelligenza supera ogni aspettativa umana, e la sua compagnia notturna, nel mio letto, sa darmi quel calore che basta a far trascorrere le ore che mi dividono dagli incubi alla realtà dell’alba.

prosegue qui

e si chiusero a nodo gli occhi, sul mio cuscino

per trattenere le impronte dei tuoi pensieri,

mentre respirando tornava a modo,

in quel mondo che già sapeva di ieri

E ti aprirò la bocca solo quando vorrò io.

E sarò in ginocchio solo per pregare Dio.

E pregherò per te.

Mondo fottuto che mi hai rubato l’anima.

da iostoconletartarughe, qui

conservo ancora, su una pagina word, tutti i commenti, ché ogni tanto me li rileggo per cercare di capire. io comprendo sempre tutto, però mi sfugge il motivo della cattiveria gratuita.

e pensare che io scrissi questa cosa qui, con tanto amore. e come ogni altro scritto, senza sapere cosa avrei scritto…