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s’accosta al senso quel domani in cui s’imbianca l’ombra

tomba di quel giuda che non invecchierà

e mentre l’ignavo s’abbaglia di giornate senza fiato

le dita s’assetano di parole, e senza freni nelle mani

s’accapigliano all’alba di quel che mai avverrà

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