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non è una questione di.

è l’amore e basta. di che tipo? non importa, l’amore è amore, sotto ogni sua forma, anche quella dell’odio. non ricordo chi, ma me l’ha detto qualcuno.

quella dell’odio non la conosco, ma se la rabbia è sinonimo di odio, allora odio l’odio.

ma che vuol dire? e che ne so, so solo che amo, e come l’esca resta in attesa nella speranza di non essere mangiata, resto in attesa dell’unico evento che potrà tenermi a galla. l’amore.

forse l’amore è un pesce, di quelli che si fotte l’esca e scappa. ci pensavo stanotte.

stanotte pensavo che l’amore è l’unica meta da rincorrere, in mezzo al mare per aria o sulla terra. sì, in mezzo ci saranno casini rimproveri sbagli giuda e giuramenti, ma. 

a me sembra di non averlo mai trattato da amo, forse il contrario.

e ancora corro.

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